NOVEMBER RAIN

Amor. Vodka. Uma noite sozinha na cama. Mais uma. E o amor dela não estava por ali. Estranha vida esta, em que ela era obrigada a conter-se para não correr para ele. Ele não podia. Tal como ela, casado, com uma vida estável, às vezes estava disponível para uma vida dupla. Mas não mais do que isso.
Ela sabia-o bem. Também ela não estava disposta a abdicar do que tinha. Mas às vezes sofria. A distância. As noites frias. A chuva a bater na janela e a saudade da pele dele esmagada contra ela. Os nervos de o sentir respirar tão perto. Tão forte. E tão longe.
O sentimento de abstinência começa a apertar. Ela sabe que eles vão voltar a estar juntos. Pelo menos, no íntimo, assim o espera. Mas sabe também que nunca vão estar juntos. É isso que a faz recusar. Negar o desejo. Negar a vontade. E beber vodka. Porque se o amor é fodido, o vodka também. E não há nada como o torpor de um orgasmo após uma noite bem bebida. Afinal, ninguém tinha nada a ver com o que ela fazia debaxo dos lençóis. Ele continua longe, ela também. E depois? A vida é assim.